elgranuja.cl

Aparece
sonrie
camina
desborda
teje sus redes …sonrie
se atreve
grita a kilometros
se apróxima…es tierna
navega y se sumerge entre mis ruinas
me busca
me saca a flote como pirata viejo.
Ella
está al borde del mar profundo
esperando…..

“¿Madre, estas allí?..
qué tal si llevas a correr por las nubes el corazón herido de tu hijo…
si le prestas un pedazo de tus alas blancas?,
dale descanzo…pasa tus brazos por su interior resquebrajado..
él nunca aprendió a deslizarse por la vida sin tu mirada guardiana..
dicen que salió a buscarte por callejones y botellerías.
Madre ,
dale paz y entregale tu amor infinito,
desde ese cielo misterioso..o desde la tierra alimentadora..
donde te encuentres

madre….

Dedicado a jovita Cid y Víctor Barragán Cid

Reconozco que me atrapa,
me seduce
me nubla y me bebe
como la húmeda de la mañana.

Como un cuerpo tirado a la solera
en una lluvisna de otoño,
en un puerto de abandonos.

Con una compañera botella,
ya seca de tanto conversarle las penas.

el amor se seca
los puertos esperan.
Reconozco que sacar el amor maldito
es para Titanes
lo imposible.

Empecé a entender que colocar un cuchillo sobre el pecho que venía viendo desde niño, no me provocaba temor. El mismo pecho que besaron finitas mujeres, que solo sufrió la rasura de un test de esfuerzo para ver cómo funcionaba el corazón. Hoy, era un muro entre el corazón y ese pedazo de lata afilado que podía poner remedio a los dolores del alma que no se sanaba con nada.

El morirse por la propia mano era posible, era cosa de pensar en cualquier cosa y mover los músculos del brazo,  indicándole a la mano que hiciera la presión necesaria para entrar con ese cuchillo hasta las puertas del corazón. Seguro no habría dolor, era cosa de conectar la mente con los mejores recuerdos de la historia. Como cuando ese ángel nació, contra la corriente de los malos vaticinios, demostrándome que era capaz de dar vida. Era cosa de mirar hacia el primer encuentro con ella y recordar las tantas veces que te dijo que te amaba y le creíste.

Presionar sobre el cuchillo para que entrara a cumplir su misión de asesino no era nada fácil después de todo…los buenos recuerdos terminan transformándose en villanos.

El deleite de la vida es que me sorprendas

el deleite de los tiempos es reencontrarse

Estar allí como los últimos Humanos 

de sexo opuesto sobre el globo terráqueo

Dejar que la mirada desnude los seres

Dejar que las manos recorran las mejillas

Asomarse al atardecer enredados en el suelo

Creyéndose en una misión sagrada de la especie

Sintiéndose alfa y beta de la sangre

Haciendo de los gritos la atmosfera

Haciendo de los gemidos el océano

No sé si allí

En ese instante

Pensaré en lo que eras

O me concentraré en lo que eres…

  creí conocer los caminos de una Europa soñada,

todo menos mis propios ojos

la habían recorrido.

estuve en las sílabas de boudelaire gritanto improperios

alcoholizados y llenos de opio a la "venus Negra;

en la Plaza de Tertre bailó Rimbaud para mí;

su ""baile del Ahorcado" 

tenía mucho de sacrilegio.

Pero solo las orejas heladas de mi mente,

se volcaron al oceáno y llegaron.

Sin embargo, tú tocaste tierra,

como un aventurero descubridor saliste a buscar

en las soleras las palabras hechas rocío .

atardecer y mañanas.

te saludaron los faroles y los techos ,

las manzanas,

los puentes disfrutaron tus caminatas.

Esas esencias terrenales en la paris añorada,

se aproximarona mi tus manos,

tocaron mi sudaca presencia

y me trasformaron en cosmopolita;

Boudelaire y Rimbaud me saludaron ,

los atardeceres del suburbio se regocigaron…

Sólo falto el beso..

eso es cierto…solo eso.

Se dijeran en mi muerte,

aunque miles de personas

pasaran por mis dedos un lunes como a eso del medio día.

nada de eso doblegaría mi espera.

Tu retorno.

To soledad y la mía

secas por un tiempo esquivo.

Ahora sí

dirían los relojeros,

esta vez resulta , exclamán las nubes.

Pero el arconte seguiría rondando,

y continuar a kilometros del encuentro,

sería cotidiano.

Hermosa criatura de la naturaleza,

Y que la felicidad te rosara

como si fueras un soldado volviendo ileso de la guerra;

Ileso es un decir,

quién puede dejar el amor y no llevar perdigones en el cuerpo;

quién puedo negar las imágenes 

quien no tener sonidos en su memoria.

Si un cuerpo de deshiciera ,

fuera barro de un safarrancho,

de una trinchera,

donde poner la nuca herida del soldado ileso.

Mentira.

Nadie sale sin quebrarse el alma 

de una batalla de egos.